miércoles, 30 de noviembre de 2011

0 La descolonización de Encarnita, Manuel Blanco Tobio (I)

Hace poco se celebraron en Madrid unas Jornadas Feministas sobre Sexualidad, y entre las ponencias de más éxito hubo una sobre “Colonización del cuerpo de la mujer”. Es lógico suponer que lo que pretenden esas feministas es que se proceda a la descolonización de su cuerpo.
La descolonización de un territorio o país consiste en echar de él a los colonizadores, por las buenas o por las malas. Es una aplicación de lo que se llama “principio de autodeterminación de los cuerpos”. La descolonización del cuerpo de la mujer consistirá, pues, en echar de él al hombre blanco, que va a ser relevado de lo que Kipling llamaba su “pesada carga”, y que a veces no era tan pesada.
En otros tiempos, lo que se echaba fuera del cuerpo de la mujer era el demonio, o, como dicen en mi tierra, el “meigallo” (de “meiga”, bruja). Pero ahora se echa al hombre, que, como es sabido, ha vivido siempre parasitariamente del cuerpo de la mujer; o por lo menos lo intenta, con grandes arrestos. Todos sabemos que el hombre es, en esa materia, muy adhesivo. En el fondo lo que más le importa es estar lo más cerca posible de un cuerpo de mujer convenientemente descolonizado.
Sin esa proximidad a su colonia se siente desorientado e impaciente, y de ahí su constante ansiedad por asirse a cualquier accidente topográfico de su colonia, lo mismo el tronco que las extremidades, aunque preferentemente el tronco.
En el transcurso de la Historia, ese gran conquistador que es el hombre tomó posesión del cuerpo femenino, como colonia, en nombre de los Reyes Católicos, e impuso sobre ella su Gobierno, y a veces su despotismo. O sea, que lo colonizó. El cuerpo de la mujer llevó esto bastante bien durante siglos, pero en cuanto vio que el Congo, Camerún, Nigeria y otros eran descolonizados, ella también se apuntó a eso. Las Jornadas de Madrid han marcado un hito en ese camino.
Nos acercamos, pues, a la descolonización de Encarnita, Purita o Josefa. El crepúsculo de nuestro Imperio se nos echa encima. Ya se nos va a poner el sol. Es una melancolía, pues las empresas colonizadoras casi siempre eran muy atractivas. Encarnita ya no será poseída, como se decía antaño en el negociado de los asuntos coloniales. Se acaban los protectorados de Juan o Pepe.
Manuel Blanco Tobio
ABC,23/6/1983

0 Modernos fuera

Modernos fuera (y perroflautas también), Facultad de Ciencias de la Información de la UCM, Madrid

0 Vinnie Jones, un auténtico animal (III)

El Wimbledon, icono del fútbol-cárcel, empezó a ganar de manera sistemática. El odio que despertaba era directamente proporcional a su desprecio por la pelota, pero aquella jauría humana, que rendía pleitesía al kick and rush (patea y corre) y era un tributo al break-bones (rompe huesos) se coló en la elite inglesa. Su entrenador, Dave Basset, tenía claro a quién dirigía: “En este club, los únicos hooligans son los jugadores”. Instalado en la zona noble a base de patadas y un fútbol tan feo como efectivo, el Wimbledon se puso de moda durante tres años, donde se le atribuyó el apodo de “The Crazy Gang” (La pandilla de los locos). Tommy Docherty, mítico entrenador escocés, les definía así: “El Wimbledon tiene tanto encanto como una botella rota de cerveza”. Un pensamiento compartido por Gary Lineker, que en su faceta de comentarista de la BBC, no dudó en proclamar: “Al Wimbledon es mucho mejor seguirle en el teletexto que en el campo”. Al calor de Vinnie Jones, quebrantahuesos y líder espiritual del equipo más sucio de la historia contemporánea del fútbol británico, se hicieron populares los nombres de Dennis Wise (que llegó a morder el brazo de Marcelino, jugador del Mallorca), de Dave Beasant (“este equipo es una fábrica de moratones”) y de Lawrie Sánchez (uno de los pocos virtuosos del equipo). Precisamente Sánchez fue el autor del único títulos de aquel Wimbledon, que dio la sorpresa al derrotar al Liverpool en la final de la FA Cup en Wembley. Aquella tarde, los “dons” destrozaron a uno de los equipos más técnicos del país, Vinnie Jones se mostró exultante y Tommy Docherty, mito del fútbol británico, hizo una broma que quedó para los anales de la historia: “El himno del Liverpool es ‘Nunca caminarás sólo’. El del Wimbledon es ‘Nunca volverás a caminar’”. Algunos jugadores del Wimbledon, con el paso del tiempo, reconocieron que, la noche antes de aquella final ante el Liverpool, todos se cogieron una borrachera antológica en un pub donde, según cuenta la leyenda, Vinnie se marchó…sin pagar. Marca de la casa.
Rubén Uría

0 1930 - Dimite Primo de Rivera, "La Nación" refresca memoria a "El Sol"


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martes, 29 de noviembre de 2011

0 Apariencia de Mariano

Apuntes al natural

Desde que ganó, poco sabemos de Rajoy. Apenas unas fotografías, que su partido divulgó por considerarlas una noticia, en las que sale trabajando con denuedo por la patria, y que parecen protagonizadas por su doble para las escenas de acción. Con ello hemos de apañarnos, tan largo se hace el tránsito hasta la investidura. No sé cuán intimidatorio es el efecto que tiene sobre esos entes perversos, los mercados, ver a Rajoy concentrado con un boli en la mano. [...]

El presidente electo no aparece. Ni abrevia la ansiedad de los marianistas sobrevenidos que, para hallar colocación en la nueva urdimbre clientelar, se dirigen a él en las tertulias como López Vázquez en Atraco a las tres: «Un amigo, un servidor, un siervo, un esclavo...». Yo sólo por eso sigo mofándome de Rajoy. Es un detalle de dignidad que ahora, perdido todo pudor el gregarismo a la española, le hace a uno muy distinguido. Como estar en un bar del centro derecha, de los que ahora se parecen a las tabernas en las que los banderilleros esperaban contrato, que te suene el móvil, y dejarlo sonar con desdén sin mirar siquiera la procedencia de la llamada. Sólo los verdaderamente fuertes de voluntad, los del If de Kipling, consiguen hacer eso en plena época de reparto de cargos y prebendas.

Como Rajoy maneja los tiempos, y los suyos siempre son lentos, hemos de contentar el apetito de morbo político con la rebatiña sucesoria en el PSOE. Tiempo habrá de entrar en el detalle, en el desolador aroma a derrota y parálisis que satura ese velatorio en el que todo el mundo es el muerto. [...] Y ese Bono, en inmersión durante la catástrofe, que ya asoma el periscopio desde Colombey diciendo que el líder del PSOE ha de gritar «¡Viva España!», ser moderado y no tener «complejos de territorio». Hombre, por si ha resultado ambiguo para alguien, y aún puede colarse Chacón, añada usted que ha de tener hecho un injerto capilar y ser consuegro de un cantante.
David Gistau
El Mundo
Leer la columna completa de Gistau de hoy

0 Vinnie Jones, un auténtico animal (II)

Y es que Vinnie Jones, matón y pendenciero, jamás amenazaba en vano. Paul Gascoigne, entonces estrella emergente del Newcastle, pudo comprobarlo. Vinnie sometió a Gascoigne a un marcaje que nadie podría olvidar jamás. Su ‘hazaña’ consistió en derribar 14 veces a Gazza, en escupirle en la cara y amenazarle de muerte. Gascoigne señaló: “Se me acercó y me dijo: ‘Me llamo Vinnie Jones, soy gitano, gano mucho dinero. Te voy a arrancar la oreja con los dientes y luego la voy a escupir en la hierba. ¡Estás solo, gordo, solo conmigo!’”. Años más tarde, Vinnnie recordaba así el asunto: “Me cuesta creer que todavía Paul pueda usarlos”. Sin embargo, Jones, en su versión más cafre, fue mucho más lejos. Tal y como muestra una de las fotografías más famosas del fútbol británico, Jones agarró de los testículos a Gascoigne, como si pretendiera arrancárselos. Una vez consumada la agresión, después del partido, contestó, a su manera, a Jones, enviándole un ramo de rosas con una nota. Vinnie, sin demasiado sentido del humor, devolvió el obsequio y le mandó una escobilla de water. Años después, remató la cuestión (“es increíble que Paul pueda seguir usándolos ¿verdad?”) y propuso que un reality show lanzara a Gascoigne en una isla desierta para ver cómo se las apañaba (“creí que sería bueno para su cuerpo y su mente”). Otro ilustre del fútbol mundial, el holandés Ruud Gullit, también fue víctima de Vinnie: “Es una cucaracha ladrona. Pero si todo falla con Gullit, siempre puedes esperar al primer córner y atar sus trenzas al poste de la portería”. En esa ocasión, por fortuna para Gullit, Vinnie no cumplió su amenaza. La pelota no era su negociado. Todo lo contrario. Él prefería verla bien lejos, y no le importaba reconocer sus limitaciones, sino que sacaba pecho de ellas: “No puedo correr, no sé pasar, no puedo frenar a nadie y no sé disparar… pero todavía estoy aquí”.
Rubén Uría

0 Mondoñedo no existe, Juan Cueto (y III)

Ya todo es diferente en Mondofíedo, un año después, sin Cunqueiro. Falta el narrador y eso se nota. Me lo confirma el poeta y periodista Pepe Díaz Jácome, sucesor de Alvaro en el cargo de cronista oficial de la villa episcopal: "Hay un gran vacío desde entonces. El de ahora es un silencio diferente". Y es cierto, que por más que lo intento no logro incurrir en ficción cunqueiriana. Al contrario, esta vez se me apareció la realidad.
El establecimiento del sucesor de Mancebo anda cerrado por defunción: acaba de morir el primer impresor de Cunqueiro y con él desaparece el más extraño y mágico flautista del mundo, incluído el de Hamelín, que don Jesus soplaba en el agujero de la parte superior de la flauta, con naturalidad, "y le salían gotas de salivilla por la parte inferior, en lenta lluvia". El toque de ánimas de las cinco me suena lúgubre. En la Fuentevieja, un grupo de señoras comenta lo último de Dallas. Aquellos "latines litúrgicos que volaban al par que los murciélagos", ahora que pongo atención, no son latines. En el café principal se anuncian conjuntos subrockeros y también un videoclub, mientras una tragaperras titulada Xeitora, ruidosa, puede con el silencio mindoniense que Alvaro veía crecer desde la balconada de su casa.
Mondoñedo ya no existe. Todo fue un espejismo literario que se desploma cuando falta el narrador. Ahora sólo es ciudad de carne y hueso, piedra y cementerio, ferias de san Lucas y Relojeros. Huyo de Mondoñedo en dirección a Foz, a meterme en la mejor discoteca rockera de las Mariñas, y jugar en las videomáquinas sin complejos literarios. Cerca de la parada de la línea le pregunto a un viejo por el próximo autobús hacia el Norte. El tipo duda unos segundos, me mira melancólico y, con el mismo acento que Cunqueiro emitía para contar las cosas de Mondoñedo, me responde: "Todos los horarios están tergiversados".
Juan Cueto
El País,27/02/1982

0 Okupando a Góngora

Varias veces les he hablado en esta página del barrio de las letras de Madrid, donde hace tres siglos se cruzaban cada mañana, camino de comprar el pan, los periódicos o lo que se comprase entonces, Quevedo, Lope de Vega, Calderón de la Barca, Góngora y el buen don Miguel de Cervantes, entre otros. Cada cual, como españoles de fina casta que eran, con sus fobias, envidias, desprecios y descalificaciones mutuas a punto de nieve. También comenté en alguna ocasión que si un barrio con semejante pedigrí hubiera estado en Londres o París, todo el lugar sería hoy un inmenso museo al aire libre cuajado de bibliotecas, placas conmemorativas, monumentos y autobuses con turistas. Pero donde está es en Madrid, a ver si me entienden. Capital de España, o de lo que sea este puticlub de carretera. Así que pueden imaginar la diferencia. 
Arturo Pérez-Reverte
XL Semanal

0 1923 - Luca de Tena I acusa a Urgoiti de falsificador, "ABC" vs "El Sol"


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lunes, 28 de noviembre de 2011

0 Vinnie Jones, un auténtico animal (I)

The Times publicó en 2007 un polémico artículo sobre los 50 tipos más duros de la historia del fútbol (Football’s 50 Greatest Hard Men). El primer clasificado de ese ránking de dudoso honor fue Andoni Goikoetxea, durísimo central del Athletic y de la selección española, calificado como “El carnicero de Bilbao”. A rebufo de Goiko aparecían Stuart Pearce (ni una mala palabra, ni una buena acción), Vasile Boli (la “muerte negra”), Gentile (famoso por su intento de dejar inválido a Maradona), Marco Materazzi (un angelito, pregunten a Zidane), Nobby Stiles (el chico de la funeraria Collyhurst) oGiusseppe Bergomi (que repartía de todo, menos caramelos). Sin embargo, The Times decidió no incluir a Vinnie Jones en su lista. El motivo, que la naturaleza de Vinnie Jones estaba fuera de concurso. Se trataba del tipo más despiadado, salvaje y violento que hubiese pisado jamás un campo de fútbol, de tal modo que los otros 50, a su lado, parecían el Santo Niño de Moronacocha. Vinnie se comportaba como un ángel exterminador que sembraba el pánico. Estrujaba, escupía, soltaba los codos, machacaba rodillas, metía dedos en las costillas, sacudía cabezazos y aplicaba sus conocimientos de kárate. Un amigo suyo le llamaba “psycho” (psicópata) y a él le hizo gracia. Entre otras cosas porque Vinnie Jones no era, precisamente, Bambi.
Criado en una familia de clase obrera de Watford, Hertfordshire, se marchó de casa con apenas 16 años, para tratar de hacer realidad su sueño: convertirse en jugador profesional de fútbol. Primero probó en el modesto Wealdstone como amateur, alternando sus entrenamientos con un trabajo a tiempo parcial como peón de obra, ganándose en el andamio. Después viajó a Suecia, para firmar por el IFK Holdsmund, donde permaneció a prueba. Y en 1986, previo pago de 10 000 libras, fichó por el Wimbledon, un recién ascendido a Primera División. Allí no tuvo precisamente un buen debut, como él mismo recuerda: “El día de mi debut con el Wimbledon, el viejo utillero del equipo entró en el vestuario y le pregunté cómo estaba jugando. Me contestó ‘Tengo 85 años, si me dieran la camiseta con el 4, lo haría mejor”. Sin embargo, Vinnie se sintió como en el jardín de su casa jugando para los “dons”. Sobre todo, después de su hacerse famoso por haber retirado del fútbol, de manera literal, a Gary Stevens, después de una entrada terrorífica. Rey de las malas artes y provocador constante, Vinnie pronto alcanzó fama de enterrador de estrellas rivales y se labró una reputación infame. Su fama de violento, después de varios partidos con los “dons”, empezó a ser legendaria en los estadios. Y él, lejos de arrepentirse de sus acciones, se jactaba de ellas en los periódicos: “Si vas a por mí, mejor que acabes conmigo o seré yo el que vuelva a por ti. En cinco minutos o la próxima temporada”.
Rubén Uría

1 Real Madrid 4-Atlético de Madrid 1: La historia interminable del nuevo siglo

La historia interminable o el derby madrileño, que viene a ser lo mismo desde que hace 11 años comenzara el siglo en el que nos encuadramos. Conviene recordar esto, sí, porque hasta entonces el Atlético superaba a sus vecinos habitualmente. De hecho, no mucho antes levantaba títulos de Liga y Copa en Chamartín. Pero estamos donde estamos, y la realidad dice ahora que, por unas cosas o por otras, los derbys son madridistas, dibujando el enfrentamiento capitalino más desigual en Europa. Además, el del sábado siguió la tónica habitual de los últimos derbys en la Castellana.
Si bien en el Calderón siempre se adelanta el Madrid a los pocos minutos, cuando no segundos, para dormir el partido hasta el final y matarlo a la contra (excepto en 2007, cuando Torres adelantó al Atlético y un segundo e inmediato gol de Perea fue anulado sin motivo alguno), en el Bernabéu los rojiblancos no suelen encontrar problemas de incio. Mista, Agüero, Forlán en Liga y Copa, Reyes, y el sábado Adrián, han sido capaces de perforar el arco enemigo de primeras. Hasta en seis ocasiones, por tanto, el Atleti se ha plantado con un 0-1 últimamente. Así las cosas, no es ni mucho menos un problema de planteamiento, sino de reacción.
En el derby que nos toca, hasta la jugada del empate los locales no habían pisado el área contraria. La presión que comenzaba Gabi en tres cuartos y las rápidas diagonales de Adrián, Diego y Arda lo hacían imposible. En la primera llegada del Madrid, una rápida pared plata a Benzema delante de Courtois, a quien quiebra hacia fuera siendo derribado: penalty y expulsión. Aquí llega el lío, las quejas y las opiniones. Y en realidad esto es más sencillo que toda controversia opinable, y es que la culpa es de la norma, y de quien la hace, que tiene el problema de no haberse vestido de corto jamás. Más allá de la interpretación subjetiva de si es o no ocasión manifiesta de gol en función del ángulo de apertura del delantero frente al portero, lo que no tiene sentido es el doble castigo en una sola jugada. Una pared, un mano a mano, y se acabó el partido. Se acaba desde el momento en que, aparte de un penalty, te expulsan sin haber juego agresivo de por medio. Como decía Casillas con razón, normativas como ésta no hacen más que incitar a la trampa: es mejor dejar pasar al delantero y continuar el partido con empate en igualdad numérica. A nadie se le escapa que, siendo ocasión manifiesta de gol fuera del área, la expulsión cobra sentido. Ahora bien, siendo dentro del área y sin existir agresión, la tarjeta amarilla y el penalty castigarían más que de sobra el asunto. Ahí están las estadísticas, y más de un 80% de los partidos en que se aplica esta jugada los gana quien sale favorecido por dicha norma, lo cual se antoja excesivo por una jugada aislada.
Pero pitó penalty, el portero se fue a la ducha y Cristiano hizo el empate. Para colmo, Manzano contribuyó al minuto del olvido retirando del campo a Diego para, incomprensiblemente, dar continuidad a Salvio, de quien todavía no se sabe ni qué cualidades tiene, ni de qué juega. Entró Asenjo, que llevaba más de un año sin defender una portería en partido oficial. En éstas, con un jugador menos contra uno de los equipos más rápidos y verticales que recuerdo, todavía el Atlético aguantó el empate hasta el descanso.
Pero ya era mucho pedir, y la tónica de los derbys siguió la senda al comenzar la segunda parte con dos claros errores de entendimiento entre Asenjo y Godín que supieron aprovechar Di María e Higuaín. El cuarto y definitvo llegó como el primero, con otro penalty y expulsión, esta vez a Godín tras caer con la espalda tropezado. Cristiano hizo el definitvo 4-1, y para entonces el Atleti agonizaba físicamente. El partido había terminado mucho antes.
Luis F.V.

0 La tapia trans antitodo

Facultad de Ciencias de la Información de la UCM, Madrid

0 1922 - Manuel Aznar rompe con "El Sol" y elogia a Luca de Tena I


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viernes, 25 de noviembre de 2011

0 El viento de los progres

Zapatero, como la Tierra, es del viento.


Él, que se reía del levante (“viento duro”) de Aznar, sin saber que ese viento irrita tanto los nervios que los romanos llegaron a considerar como una atenuante penal el hecho de haberse cometido un crimen en día de levante.



Con el levante se pudren los muebles, se corroen los espejos, contrae orín todo lo que es hierro y ninguna vianda puede durar más que veinticuatro horas –sostiene don Ignacio López de Ayala, tertuliano de la Fonda de San Sebastián, donde se permite hablar sólo de toros, versos y amor.



En España, si eres progre y quieres saber hacia dónde soplará el viento, has de mirar a Sabina

Ignacio Ruiz Quintano
ABC
Para leer el artículo completo de Ruiz Quintano en su blog, Salmonetes Ya No Nos Quedan

0 Mondoñedo no existe, Juan Cueto (II)

Es mejor así, en cualquier caso, porque si a este brusco giro en la ruta hacia Mondoñedo parece exagerado calificarlo de copernicano, resulta justo decirle giro cunqueiriano. Que el escenario primordial de las andanzas de Merlín, el Sochantre, Tona Teacha, Fanto Fantini, Simbad y tantas otras gentes menores, es el mismo que atraviesa la línea bullanguera, por entre tribus fluviales, urracas y mirlos picoamarillentos de vuelo alegre y gritón, y sierras amigas del lobo y del señor zorro. Ahora, sierras hoscas y duras, porque el roble, el castaño y el nogal de los países del Norte son tipos muy cumplidores con la meteorología oficial y no quieren enterarse de que es primavera hasta después de las ferias de san José, casi como los del Corte Inglés, aunque ya suene la alondra desde principios de febrero y todo huela a tierra recién abierta.
Hay en estos parajes, sin embargo, bastante más que escenografía cunqueiriana. También desde la ventanilla del autobús contemplo sin dificultad la forma literaria de Cunqueiro. Quiero decir: contemplo ese estilo "solazado y sabroso, con cierto regodeo en los meandros", como él mismo solía decir de su prosa y de la de fray Antonio de Guevara; y es juicio éste que tanto vale para hablar de sus escribires irrepetibles como para encerrar en frase estos paisajes lucenses que serpentean hacia Mondoñedo sin pasar por Villalba, por donde toponimias que llenan la boca de gozo prosódico y la imaginación de fabulaciones (cuevas del rey Cintolo, el Padornelo, la Xesta, la Terrachá), desvíos melancólicos que hacen algo más que suspender la lógica itinerante de Obras Públicas, bosques de la rama dorada habitados por húmedos mitos a la manera de Bretaña, analogías que saltan a la vista y proceden de las grandes aventuras iniciáticas, y que el conductor de llínea me va subrayando con inconfundible estilo cunqueiriano.
No es fácil volver a Mondofíedo al año del entierro de Alvaro. Siempre tuvo a esta villa episcopal de "tellados de a,eiro e prata", silencio de siglos, vivir lento y medieval e intenso sabor a gregoriano y chocolatada de canónigos, como una de las capitales de la ficción literaria, de la misma envergadura narrativa que Macondo, Uqbar, Castroforte de Baralla o Comala. Pasear las callejas empedradas del atardecer, beber el agua de la Fuentevieja, oír el toque a ánimas en memoria del mariscal Pardo de Cela, entrar en la imprenta del flautista Jesús López, sucesor de Mancebo, a fisgar papeles viejos y escuchar la última hazaña publicitaria de o rey das tartas, era el mismo placer que el vagabundeo por las páginas de Cunqueiro. Porque entrar en Mondoñedo siempre fue para mí como un entrar de pleno el privilegio de la ficción, algo que sólo había experimentado en Nueva York, pero allí por nostalgia de cinéfilo.
Juan Cueto
El País,27/02/1982

0 1923 - Cambios en el Trust: llegan los Busquets, Moya deja "El Liberal"


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jueves, 24 de noviembre de 2011

0 Mondoñedo no existe, Juan Cueto (I)

El autobús que me lleva de Lugo a Mondoñedo no pasa por Villalba. Cuando el conductor atraviesa el alto Miño por la puerta de Rábade, ya metidos hasta el alma en la Terrachá, gira el volante sin contemplaciones en dirección Este y enfila decidido hacia Abadín por humedades donde todavía destacan las blancas cortezas del abedul diurético y ya empieza a florecer el salgueiro, como por aquí le dicen al sauce llorón. Y, sin embargo, juraría que era preceptivo tocar la patria chica de Fraga Iribarne, sobre todo ahora que el villalbés ilustre es mucho más que profeta en su nacionalidad.Incluso creo recordar que, en otros viajes de similar objetivo cunqueiriano, el destartalado, rugiente y oloroso autobús de la empresa Ribadeo, la línea propiamente dicha, hacía parada y fonda de cinco minutos en Villalba, entre un establecimiento de quesos cónicos de San Simón, tocados con la bandera española, y una plaza ajardinada que preside un severo busto en bronce del padre -madre y espíritu santo- de Alianza Popular; un alto en el camino que yo siempre interpretaba a modo de propaganda política astuta, "subliminal" diría un terrible comunicólogo.
Será que el conductor votó otra cosa en las elecciones. O, más probablemente, será que andamos sin saberlo por el célebre camino de quita-y-pon que Merlín trajo enrollado de Bretaña en canuto de hierro, y sirvió un día memorable para sacar al Basileo de Constantinopla del galimatías del desierto, como es fama para todo el mundo menos para Borges, que en ese mismo desierto -infinito- metió el de Buenos Aires a otro monarca y por el vasto laberinto de arena sigue vagando el infeliz.
Juan Cueto
El País, 27/02/1982

0 El pelo de Pino


-Uno de los casos más impactantes es el del periodista Hilario Pino. Se trata de uno de los presentadores de informativos de mayor prestigio de España. El periodista ha pasado por TelemadridTelecinco y ahora continúa su carrera en Cuatro. Cada vez que pasaban los años le veíamos con menos pelo. Hasta que un día apareció en pantalla con un rostro rejuvenecido. Hilario Pino optó por el injerto de cabello para ocultar su calvicie. Eso sí, lo ha hecho gradualmente, pero el resultado final es abundante.

0 1923 - La prensa ante el Golpe de Primo de Rivera, apoyos de "El Sol" y "La Nación"


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miércoles, 23 de noviembre de 2011

0 Y eran los civilizados

-El parlamento de Corea del Sur vivió este martes escenas de caos durante la ratificación del tratado de libre comercio con los Estados Unidos. Los legisladores se gritaron y se dieron enfrentamientos físicos, hasta el punto en que se lanzó una bomba lacrimógena que obligó a desalojar parcialmente la sala.

Y estos eran los civilizados.

0 Josep Pla, Luis Calvo (y III)

            Su obra literaria es abundante y casi toda, exceptuando “La calle estrecha” y “Viaje en autobús”, a las que no podemos llamar obras maestras, porque todos los libros de Josep Pla lo son, por razones netas y muy variadas; casi todas las obras del ampurdanés, “patriarca de las letras catalanas” (y castellanas) se componen de deliciosos artículos y cuentos de periódico, y son observaciones de la vida en torno, de los hombres y las mujeres y sus raras costumbres, y de las calles, las tiendas, los libros, los automóviles, las bicicletas, los sastres, el cine, el teatro, el dinero, la libertad, las moscas y golondrinas, la lluvia y la bruma. Todos ellos, y la extraordinaria “Guía de Cataluña”, son libros lanzados a la eternidad. O líricos, o humoristas, o costumbristas, y escritos con insólitos regocijo, agilidad, originalidad y poesía. La gala de Pla es la adjetivación que, si va sola, es la precisa, y si acompañada, una hermosa teoría de matices sobre la misma clave.
            He dicho “poesía”. Pla se consideraba, por naturaleza, impotente para escribir poesía, pero en todos sus libros florecen espontáneamente, puramente, como crestería, las cualidades poéticas que no supo escandir. Su prosa, sencilla y armoniosa, es de un corte a la vez noble y festivo, y limpia, como el agua viva y zarca, y está cargada de pensamientos lúcidos, profundos, sucesivos, y claros y transparentes.
            Desde su adolescencia hasta las últimas semanas de su vida, escribió trabajosa y parsimoniosamente. Le gustaba el oficio, pero era para él un oficio duro, y no cesaba de ejercerlo. “En dos semanas apenas he podido escribir dos cuartillas inteligibles”, decía su época de mal estudiante. Su primer afán era que sus escritos fuesen inteligibles y sencillos. “Si uno se encuentra, con una pluma en la mano, delante de la realidad, la primera dificultad consiste en hacerse entender, y esto es muy difícil.” “El problema literario es de una enorme complejidad.” Nunca se contentó con sus escritos. Una vez, ABC le rindió homenaje, en Madrid, como “hombre del mes”, y yo, que tuve que hacer su elogio, me sentía disminuido cuando contemplaba su rostro entre impaciente y avergonzado. Porque no eran para él gozosas alabanzas. No las conllevaba de buen humor, ni las agradecía.
            Josep Pla fue un escritor tan modesto, tan solitario, tan amigo de “las cosas” de su vida cotidiana –su vino, su cama, sus árboles, su sol, su mar-, “las cosas” del Ampurdán, que escribía por el gusto de escribir. Y por la paga. No cuidaba de la gloria. Hablando con él, un día lejano, comprobé que no le gustaba siquiera leer lo que había escrito. Su arte fue tan adorable como su vida, pobre, honesta, tímida, viajera y únicamente consagrada a la gran literatura y al gran periodismo.
            Cataluña, España entera, perdió ayer al más agudo, al más poético, al mejor pensador, al mejor prosista de estos últimos tiempos. Le lloramos y añoramos los que le conocimos. Le admiran y le admirarán, con nosotros, los que ya hayan tenido la suerte o la tenga desde ahora, de poder leer sus libros.
Luis Calvo
ABC,24-4-1981

0 Hacia el pleno empleo

Primeros brotes verdes, Línea 9 de Metro

0 1900 - Periódicos, órganos de políticos: "El Nacional", "El Diario Universal", "El Tiempo"


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martes, 22 de noviembre de 2011

0 "La sala de máquinas del Titanic"

[...]Atardecía en un Ferraz con efe de funeraria mejor que con efe de fiesta-de-la-democracia. La humedad del crepúsculo, el cinismo profético de los redactores y el filtrado de las primeras israelitas componían a la lorquiana hora de las cinco de la tarde una estampa muy Hitchcock. Faltaba un cuervo posado sobre el puño y la rosa de la entrada y graznando a cada periodista que pasara por debajo. No nos abrieron la puerta, por cierto, hasta las seis, así que uno se fue al bar a hacer tiempo y provisión de cafeína. El bar está vacío como ojo de tuerto y sondeo al barman, fuente acreditadísima de costumbrismo.
—Esto está helao. ¡En otras elecciones ya estaba petado a estas horas!
Entra un colega veterano de un diario nacional y se tira directamente al gin-tonic:

—La noche va a ser larga —comenta a modo de excusa.
Me convence –tampoco es difícil– y pido un whisky. El compañero, que ha viajado en la caravana de Alfredo, me cuenta que ha sido la campaña más dura de la media docena que ha cubierto, un madrugón incesante condenado a la melancolía de quien sabe que todo afán informativo se estrellaba contra la cera auricular del contribuyente hastiado.

Superado el trámite sovietizante de la acreditación, localizada una silla libre y testada la fluidez de la red wi-fi, los periodistas hormiguean por las entrañas de la sombría sede en un desparrame de excitación contagiosa. Al filo de las ocho se hace público el sondeo a pie de urna, que constata la debacle colorada. Se confirma el trasvase de voto del centro-izquierda a las minorías de izquierda pura, que han comido del PSOE como se nutren las crías del cadáver del salmón muerto. Pero Elena Valenciano sale al atril –enfundada en un resignado tono azul eléctrico– con un alarde de dientes a lo Pantoja y borda los dos lugares comunes que la ocasión exige, privándose sólo de lo del marco incomparable: “La principal ganadora es la democracia. Los datos no son definitivos, hay que esperar al final”. La sala donde se desarrolla su comparecencia luce más apretada que las mallas de una poligonera aquejada de bulimia. Uno teme que en cualquier momento nos abran la espita del Zyklon B.[...]
Jorge Bustos/La Gaceta
Leer el artículo completo de ayer en el blog de Jorge Bustos ¡A los molinos!

0 El viejo soldado

Al principio no lo reconozco. El suyo es un rostro como cualquier otro. Camina bajo la lluvia fina, con la cabeza descubierta y las manos en los bolsillos del chaquetón impermeable. Pasa por mi lado y me mira un instante, tímido y confuso, como si dudara entre saludarme o no, antes de seguir su camino sin decir nada. Entonces, de golpe, recuerdo. Me detengo y lo llamo: grito su nombre por encima del ruido de los automóviles. Se detiene como sorprendido, al oírlo. De que lo recuerde. Y se vuelve hacia mí. La ropa de paisano le sienta mal; no parece propia de él. Ha engordado, y el pelo que le queda es gris. Sin embargo, la sonrisa es la misma. La cicatriz del mentón -estuve presente el día que se la hizo, o se la hicieron- se embosca entre las arrugas de la cara, en la piel recién afeitada. 

-Niño -dice. 

Me hace gracia el viejo apelativo, tanto tiempo después. Así me llamaban él y sus compañeros: yo tenía entonces veintitrés años. También lo llamo ahora como entonces. 

-Mi capitán -respondo. 
Arturo Pérez-Reverte
XL Semanal
Leer la Patente de corso completa de esta semana

lunes, 21 de noviembre de 2011

0 Losantos y Marco vs Pio Moa por la homosexualidad, Libertad Digital (2010)


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J.F.Lamada
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domingo, 20 de noviembre de 2011

0 Intereconomía replica a "La Noria" por descontextualizar un video (2011)


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J.F.Lamada
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sábado, 19 de noviembre de 2011

0 Oliart dimite tras limitar en TVE a Mediapro-Globomedia-El Terrat (2011)


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viernes, 18 de noviembre de 2011

0 Cuando el barco se hunde

Saltar del barco
[...]Mas cuando un barco se hunde, nos dice ese Sábato que han traído a la sede madrileña del Cervantes, los pasajeros dejan sus juegos y frivolidades para enfrentar los grandes problemas finales de la existencia: es el caso de Izquierda Unida, con su ex rector social, su poeta social, su novelista social, su cineasta social… Todos despeinados y como acabados de levantar.
–Por eso te quiero dentro –es su lema, como si con esas pintas se pudiera salir de casa.
Sus mantras: paz, educación, sanidad… y no pagar.
Lo de no pagar uno lo entiende hasta recién levantado. Lo demás, no.
–Los que hemos trabajado por traer la democracia… –dice un tal doctor Baylos.
–No creo en la democracia burguesa –confiesa (¡acabáramos!) el cinero Benito Rabal.
Y zanja la esquizofrenia Berzosa, con barbita de chivo:
–¡No es lo mismo Llamazares que Camps!
El lunes, al rescate.
Ignacio Ruiz Quintano/ABC
Artículo completo en el blog de Ignacio Ruiz Quintano Salmonetes Ya No Nos Quedan

0 Fiesta educativa 17-N

Universidad Rey Juan Carlos, Vicálvaro

0 Josep Pla, Luis Calvo (II)

Josep Pla, a sus veinte años, empezó la aventura periodística. “Mal oficio; la gente nos desprecia.” Pero la carrera de Leyes no se acompasaba con sus incitaciones literarias. En el Ateneo de Barcelona se había puesto al corriente, con gozosa asiduidad, de los grandes libros de su tiempo, catalanes, castellanos, extranjeros. El “Glosario” de d´Ors pareció, primero árido, y luego, grato. “Tengo una tendencia invencible a desconfiar de los que son demasiado artistas.” Balzac era aburrido y pesado. Admiraba con vehemencia a Azorín. Leyó ávidamente todas las novelas de Baroja, a las que calificaba de “antiafrodisiacas”. El poeta José Carner era, para Pla, “uno de los escritores considerables del mundo”. Goethe le era antipático. Le gustaba Stendhal. Ensalzaba las dotes dialécticas de Pérez de Ayala, cuyo talento, decía, era superior a su escritura. Rusiñol le parecía ininteligible, desordenado y le reprochaba sus “elucubraciones inconscientes”. “¿Tiene la literatura alguna cosa que ver con la inconsciencia?”, se preguntaba José Pla antes de conocer a Bretón y a Joyce.
            Crecía entonces vigorosamente el movimiento sindical. En 1918, el Primero de Mayo hubo en toda Europa manifestaciones obreras. La revolución bolchevique del 17 proclamaba la revolución universal obrera. Josep Pla, que no era burgués, sino un poco bohemio y noctívago, se inclinaba a la clase burguesa, porque era conservador, y así lo dice y razona en su libro “Humor honesto y vago”. Conservador como su amigo Camba, el Camba que había sido anarquista, Pla empezó el periodismo desde abajo, haciendo reseñas de mítines para “Las Noticias” y “La Publicitat”. (Luego,pasó a “La Veu de Catalunya”.) “No se puede ser un buen escritor sin haber ido de joven a tomar unas notas, para los periódicos, de los discursos políticos”, dijo Pla en uno de sus libros. “El escritor debe empezar su carrera de literato en el periodismo.”
            Toda la vida de Josep Pla, y todos sus trabajos, y su graciosa inclinación a la burla, y su originalidad podían muy bien condensarse en este empeño que él se planteó en su primera juventud: “No hay nadie que no piense ser un gran escritor antes de ponerse a escribir.” Y seguía: “Tema literario: dibujar, en una línea y media, el vuelo de un pájara.” Su máxima aspiración fue la claridad. Tuvo, como Galdós, materia de ramoniano, sin saberlo. Solo que sus “greguerías” no le salían sueltas y exentas; estaban sólidamente insertadas en el contexto del relato o del artículo periodístico trabado. “La mejor manera de pasar inadvertido es estar gordo: el gordo pasa de refilón. Los flacos son precisos, infatigables e incómodos.” “Los paraguas brincan por las calles.” “Dentro de poco, cuando terminen los exámenes, comenzaré a parpaderar como si en el aire que miro flotasen lampos.” “Hay calles del barrio antiguo de Barcelona que parecen adelgazar, afilar el ruido de la ciudad.”
Luis Calvo
ABC,24-4-1981

0 Ser de centro

La progresía se lleva por delante las calificaciones clásicas, dejando la derecha fuera del margen de lo respetable y lo snob.

-“Probablemente el mejor extremo izquierdo de todos los tiempos

Decían en Italia de Gento, quien de haber sido extremo diestro hubiera sido relegado a los anaqueles históricos como extremo centro o medio centro, a fin de corregir la posición del grifo del agua fría que ni se lleva ni vende.

Aquí que el cambio de discurso del PP que planteaba el pasado lunes Arias Cañete en San Lorenzo de El Escorial no deje de ser un discurso de énfasis electoral que aleja a los votantes de la calle peperos, que también los hay.

-“Estamos hartos de pagar homosexuales en Colombia. Lo mismo en Colombia que en Tanzania, o pagar a sindicatos para cursos que no dan”, vino a decir Mario de La Fuente.

Discurso idéntico este de los sindicatos al de Aguirre en la Cope, quien fue víctima del electoralismo y la propaganda regresiva de su propio partido al afirmar que “Botín tiene que pagar sus medicamentos”. Idéntico también este discurso…pero al de Ferraz. ¡Que paguen los ricos!

De ahí que la línea del PP haya tornado y el liberalismo es escondido en pro de ofrecer una alianza, un pacto de Estado generalizado y tendido una mano, a quien por encuesta, el pueblo ha decidido dejar fuera de la esfera política ya que políticamente decidieron dejar fuera de la esfera laboral a cinco millones de personas. Pacto excluyente este, que impide llamar al pan, pan y al vino, vino, si es que alguien puede permitirse hoy el pan y el vino. Y es que quien puede permitírselo es la parte del electorado Popular cansada del centrismo reinante de puertas afuera que ha acabado por dejar entrar el aire dentro y ya hay quien augura un futuro de la derecha tan dividido como el ejército de Pancho Villa con la creación de un Tea Party a la hispana para el que falta dinero y hombría y sobra lideresa y hartazgo del ala derechista de verse relegada por su propio partido al oprobio. Y ni mierda que les importa.
Darío Novo

0 Salvador Sostres contra TV3, "Polonia" y Mónica Terriba (2011)


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jueves, 17 de noviembre de 2011

0 IU y la Ley D´Hondt

-El coordinador general de Izquierda Unida, Gaspar Llamazares, ha dado a conocer las motivaciones y líneas básicas de la propuesta de esta formación para abordar una futura reforma de la Ley Electoral (LOREG), un tema por el que esta formación política viene peleando desde hace 20 años. Entre las novedades destaca la ampliación del Congreso hasta los 400 escaños y la sustitución de la Ley D'Hont por la fórmula St. Lagüe que se aplica en países escandinavos.
7 de noviembre 2011

-Se agota el tiempo e IU vuelve a la carga con un nuevo vídeo. Para ello ha tirado también de la animación, al igual que el PP, aunque pueden presumir de contar con el 'apoyo' de un profesor un tanto especial, Víctor D'Hondt.
Se trata de un vídeo titulado 'Voto útil', donde un dibujo del matemático belga Víctor D'Hondt –responsable de la fórmula matemática de atribución de escaños en España- explica el funcionamiento del sistema electoral. Su función: dejar claro que en estas elecciones el voto útil progresista frente a la derecha, es 'matemáticamente' el voto a Izquierda Unida.
[...]El vídeo ha sido realizado por Producciones Con Mano Izquierda, co-responsable también del spot general de campaña 'Somos más', del más reciente 'Mi voto no lo regalo' y de buena parte de los vídeos que IU ha lanzado en Internet.
17 de noviembre  2011
*Noticia completa de hoy en Elmundo.es
*El cambio de ley electoral en Portal Electoral

0 Mañana micológica

El comienzo

Autorización para coger setas ¿?




Los que se adelantaron

La amanitas de David el Gnomo

El final

0 La pregunta del millón

Seguimos necesitando el cañón Berta
[...]Porque desde que diera comienzo la caza y captura del euro, la pregunta del millón continúa siendo la misma. A saber, ¿por qué Cameron, cuyo nivel de deuda pública supera al de Italia, puede permitirse tomar el té de las cinco sin la menor inquietud por cuanto hagan o dejen de hacer los mercados? ¿Por qué las tres hermanas, Ficht, Moody’s y Standard & Poor’s, siguen premiando con la calificación máxima a sus bonos, unos títulos cuyo rendimiento se acerca al de los alemanes? ¿Y por qué Japón, un país estancado y que carga con el mayor endeudamiento estatal del planeta Tierra, ¡el doscientos por ciento del PIB!, tampoco pierde el sueño por los ataques –ignotos– de los especuladores?
¿O por qué, en fin, viene a suceder otro tanto de lo mismo con los Estados Unidos y su monstruo de las galletas, el malvado Bernanke? Tres enigmas, por cierto, que comparten una solución tan obvia que casi ruboriza enunciarla. Pues simplemente ocurre que los tenedores de bonos, como los clientes de Media Markt, no son tontos. Saben que si los gobiernos del Reino Unido, Japón o Norteamérica llegasen a sufrir algún apuro para saldar sus préstamos, recibirían de inmediato el auxilio de sus respectivos bancos centrales. Los mismos que correrían a adquirir títulos soberanos en el mercado secundario cuando fuere menester. Disponen, ellos sí, del cañón Berta, una artillería pesada ante cuya mera presencia intimidatoria no hay arbitrista financiero que no se rile. Tan simple como eso. Y tan difícil, ¡ay!, de entender en Berlín.
José García Domínguez/Libertad Digital
Leer el artículo completo de José García Domínguez

0 Josep Pla, Luis Calvo (I)

            Los idiomas castellano y catalán, y toda España, perdieron ayer al más esclarecido y fragante prosista contemporáneo, al mejor de los periodistas, al hombre más entero, sincero, noble y libre de los que consagran su vida a las letras, al vagabundeo fructífero por el ancho mundo, al observador y narrador incansable de la vida, del paisaje, de los hechos y las cosas que le presentaban la realidad externa y su propia realidad interior. Hemos perdido a un artista de la palabra, a un enamorado de la difícil tarea de escribir todos los días, propenso a la misantropía y arrimado a sus querencias ampurdanesas. Había nacido en Palafrugell (Pequeño Ampurdán) en 1896. “La totalidad de mi linaje es ampurdanesa”, decía.
            Era hombre de humor tímido y burlesco. En su “Cuaderno Gris”, escrito en catalán, a los veinte años de edad, cuando cursaba Derecho en la Universidad de Barcelona, apuntaba ya magistralmente su vocación literaria, que era aneja a su desapego universitario, y nos describía con garbo ingénito, su propia complexión. Más bien bajo que alto. Un poco aplastada la nariz (que le causaba rubor) por accidente de niño que jugaba a la cucaña y la ganaba. Ojos pequeñitos, “cerrados dentro de la rendija de una hucha”. En sus años maduros, cuando se reía con Julio Camba, de la República, en Madrid, la mirada de Pla nos inquietaba a los que le tratábamos. Eran ojos que cambiaban sin cesar de expresión y que se clavaban, como un aguijón, en los hombres y en las cosas de su entorno, con un punto de zumbona y versátil movilidad. Corto y sutil de palabras, y más tierno con las flores y los pájaros que con las personas. Sus cabellos tiraban a rubio y se iban haciendo castaños claros. Odiaba la petulancia. Sus labios gruesos, pero no sensuales, sonreían irónicamente cuando alguien manifestaba cualquier índole de ideas literarias o políticas. “Con una cara tan móvil –escribía- vale más no moverse de casa, abstraerse de todo contacto con la gente”. Se llamaba a sí mismo un “ruso del Mediterráneo”, porque tenía el rostro plano, con pómulos anchos y salidos, y el maxilar fuerte. “Tengo la cabeza gorda y la boca carnosa”. Sus opiniones eran parcas, redondas, contradictorias y atenidas siempre a un concepto práctico de la vida, concepto del hombre que había recorrido el mundo y vivía cómodamente asentado en su “mas” (masía) ampurdanesa, el vino o el “whisky” en la mano y un cigarrillo liado en la boca. Era templado en la vianda y en todo. “Las pasiones del amor van ligadas quizá, a una petulancia temperamental”
Luis Calvo
ABC,24-4-1981
 

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