sábado, 28 de mayo de 2016

0 Hemos sido eso

Hemos forjado una historia de imborrables huellas con el esfuerzo y tesón que sólo el vencer merece. Fuimos inamovibles en la derrota, inconformistas con el empate, imperiosos en la victoria.
Hemos creído y creado un estilo único, grabado a sangre y fuego con hierros incandescentes en cada uno de los corazones que laten al mismo son en torno al escudo de las rayas rojiblancas.
Hemos sentido cada vicisitud de los combates en carne propia: cada golpe a nuestra camiseta nos hacía sangrar, amoratarnos y fuimos más y más fuertes. Los estigmas no nos hicieron tirar la toalla y escupimos el bucal para coger más aire.
Hemos nadado hasta la orilla y cada brazada fue conjunta, remando en galeras, haciendo ver que el conjunto estaba formado por todos y cada uno de los que componían esto. Y entonces gritamos "¡remad más y mucho más fuerte!".
Hemos asaltado fortificaciones, hemos superado a Ferraris con 600, hemos volado con escobas y aviones y papel inquebrantables en el esfuerzo, irrompibles, obras de ingeniería que tuvieron principio y nunca tendrá fin.
Hemos mirado al cielo y recordado a todos los que fueron y es que porque ellos fueron, nosotros seremos. Desde allí una fuerza nos ayuda a dar el último empujón o el primero de los brindis al sol.
Hemos abrazado, reído, soñado, sentido y conocido a muchas personas que se han convertido en camaradas, amigos, hermanos en torno al equipo que tan felices nos hace. Hemos vibrado con ellos, hemos palpitado con ellos, somos ellos.
Hemos sido, somos y seremos la autenticidad. Un equipo desmedido y sin medida, una tensa calma, un dichoso devenir desdichado, la dulce sal, la salada miel, el despertar soñado, el soñar despiertos.
Hemos sido eso y estamos a nada de serlo todo.
Por siempre, Atleti te amo.
Darío Novo

jueves, 26 de mayo de 2016

0 La portada del día 26/5/2016: ABC (España)


miércoles, 18 de mayo de 2016

0 Los 'nois' de Otegi

El separatismo catalán siempre ha utilizado los crímenes de la ETA para reforzar su posición atracadora -Pujol no negociaba, trincaba- y no hay mejor demostración que la Declaración de Barcelona respaldando el Pacto de Lizarra, es decir, el manto protector del PNV a ETA cuando temió que las movilizaciones por el asesinato de Miguel Ángel Blanco podrían privarles de los sacudidores del árbol de sus nueces. Lo mismo que Pujol, que se presentaba como el nacionalismo no asesino -democrático, decía- pese a que con él hubo cientos de atentados de la ETA Lliure -incluidos varios asesinatos-, un terrorismo ligado íntimamente a la ETA que sólo cesó cuando Pujol decidió disolverlos para cobrar las nueces olímpicas. Y conste que, con Barrionuevo en Interior, no hubo demasiadas faisanadas.


[...] El culto a la violencia antiespañola del terrorismo catalán y sus euskomaestros se ha mantenido vivo en el verdadero nervio del separatismo catalán, que son los medios de comunicación. Hace unos días el CAC respaldó el homenaje de TV3 al más siniestro de los terroristas catalanes, condenado por asesinar a Bultó y su esposa con una bomba en el pecho, y elogiado como "independentista gran reserva". Los nois de Otegi han sido y son decisivos en la formación de gobierno, como prueba que tras el empate a 1.500 votos (!), la tribal Gabriel echara a Mas y pusiera al 'Minimás' para mantener vivo el prusés. Yo creo que a Otegi deberían proclamarlo hoy conseller en cap. Lo es.

Federico Jiménez Losantos
El Mundo
Leer el artículo completo de Jiménez Losantos en El Mundo

0 La portada del día 18/5/2016: Últimas noticias (Venezuela)


martes, 17 de mayo de 2016

0 La portada del día 17/5/2016: ABC (España)


lunes, 16 de mayo de 2016

0 Lingüismo final

Le pasó al final de la Liga como a las decisiones 2.0 de la democracia: que era sabido el fin.

No le quitaba del morbo, claro. Imagínense un error informático, una ausencia de Luis Suárez  o qué se yo ¡un eclipse de sol y luna a la vez!

Acabó todo como empezaba lo que corroboraba que el 'pacto de los botellines' no era el único pacto de los días atrás toda vez que el Granada venció en Sevilla. "Todo el mundo se ocupa de los proletarios de blusa. De los proletarios de levita, en cambio, no se acuerda nadie... Yo no creo que nadie se ocupe de los proletarios de blusa más que ellos mismos. En cuanto a los proletarios de levita, ¿cómo no vamos a pasar inadvertidos, si no se nos conoce? ¿Cómo van a fijarse los gobiernos en el proletario de levita si el proletario de levita viste de americana?".

Ahora los que se jugaban el descenso han deseado no llevar levita ni americana, no sea que no pasen inadvertidos. A fin de historias la permanencia no es una cuestión de ingresos sino de gritos al cielo como los muchachos levantinistas que se consagraban tras su descenso hacía tiempo, a plantar cara al Atlético de Madrid.

La Liga se marcha y lo mejor de ella es que se ha convertido en una Liga de números y palabras, el sueño de Chomsky. De aquella matemática lingüistica, de la que Carmena discrepará por razones obvias, viene a plantearse la expresión cómoda. Dentro de aquella situación cómoda, la Liga que hoy conocemos comenzó a volverse fútbol.

De eso hace dos años y el pobre Noam ni siquiera ha mirado la televisión. Carmena la habrá empeñado. Y mientras tanto, dos madrileños jugándose la orejona.


Darío Novo

sábado, 14 de mayo de 2016

0 La portada del día 14/5/2016: El Mundo (España)


jueves, 12 de mayo de 2016

0 Chamartín

Galdós vuelve a Madrid, pero esta vez en Chamartín no está Napoleón, sino Carmena. Alá es grande en Alemania y en Chamartín es grande Carmena, a la que la partidocracia colocó en la Alcaldía, y cuyo concejal de Urbanismo, un arquitecto que odia la Ley Hipotecaria y que una vez erigió una quechua en la Puerta del Sol, ha dado carpetazo a la Operación Chamartín mientras su jefe, Pablemos, que tiene en Podemos un “Pawn Stars”, atendía a Garzón, que había acudido, el hombre, a empeñar la hoz y el martillo, más algún cenicero de Carrillo y una réplica de la colcha roja de la momia de Lenin con su caja de jeringas para las inyecciones, que será todo lo que quede del más triste partido español.


Tampoco me parece una locura el carpetazo. Si van a retirar de la circulación los billetes de quinientos euros, ¿para qué queremos Operación Chamartín? Ya no estamos en los tiempos en que Carmena iba por la calle con su sueldo (sueldo tiene la misma raíz que solidaridad) de jueza para comprarse un cacho de “chialé” en Conde de Orgaz. Ahora con un sueldo no te compras ni un estudio en el edificio Wanda, el chino de la plaza de España.

Ignacio Ruiz Quintano
ABC
Leer el artículo completo en Salmonetes Ya No Nos Quedan

0 La portada del día 12/5/2016; ABC (España)


miércoles, 11 de mayo de 2016

0 Eduardo Inda y las 15 botellas de whisky americano

Pasar una semana lejos del fango de la política española desentrena los músculos pero renueva los tendones del espíritu. Hace dos noches conversaba bajo el cielo de Norteamérica con mis compadres Yisus Ramírez, Alvarito Martín y Javi, el Vascomaño de Mirasierra, en un aparcamiento de autocaravanas a las afueras de Louisville, tirados encima de unos divanes de gomaespuma arrancados de los asientos de nuestra 'roulotte'. David, Juan y Alicia se habían rendido. Los cuatro supervivientes teníamos una concentración de bourbon en sangre que superaba con creces los números de 'OkDiario'.

En estas trasegábamos cuando se acercaron unos tipos de Minnesota y se sentaron a nuestra vera en el asfalto. El Vascomaño de Mirasierra, que es aficionado al montañismo, quiso preguntarles por los parques nacionales pero se le tropezaba el inglés con la lengua amorcillada. Los minnesotos traían bolsas de pretzels, preguntas ingenuas y botellas de licores dulces para demostrarnos lo que ya suponíamos tras varios días de 'road movie' por Kentucky: que el espíritu americano se ahoga bajo paletadas de azúcar, prejuicios y glutamato. Muy lejos, en España, Twitter ardía por el enfrentamiento entre Inda, Sardá y Bescansa en el plató de 'La Sexta Noche'.


Mi viaje por Estados Unidos ha sido una inmersión en la grasa que inunda el país más próspero de Occidente. Los dos americanos del 'parking' nos hablaron de las armas que portan siempre para sentirse seguros a nosotros, que la noche antes habíamos dormido en una 'roulotte' desprotegida en el 'parking' de un Wall Mart. Luego hicieron comentarios hirientes y despectivos sobre España. Yisus Ramírez, el hombre más simpático de la tierra, dejó de contestar para no soltarles una fresca, y a mí me hubiera dado el arrebato patriótico de no ser porque, como Bogart en 'Casablanca', soy más borracho que español y a los ibéricos se nos había acabado la bebida.

Juan Soto Ivars
El Confidencial

Leer el artículo completo en El Confidencial

0 La portada del día 11/5/2016: El Mundo (España)


martes, 10 de mayo de 2016

0 Kenteris, Thanou y el suero del supersoldado

El dopaje, además de una lacra para la imagen del deporte profesional, es una fuente inagotable de diversión y espectáculo. Y no nos referimos a lo que las ayudas químicas suponen para la competición, ya sean musculaturas superlativas o cantidades de glóbulos rojos en sangre medibles en camiones cisterna, sino a las explicaciones de los dopados cuando los pillan con el carrito de los helados, que suenan como si tu pareja intentara elaborar sobre la marcha una excusa cuando vuelve a casa de una cena de empresa y al pasarle la luz negra brilla como un Gusiluz.

La argumentación e inventiva en el deportista de élite es una rara virtud, por lo que cuando se hacen públicas ciertas explicaciones a lesiones confusas, como que se rompió un frasco de perfume y el vidrio seccionó un tendón de la pierna o que se cayó una plancha y la cogió en el aire con las dos manos por la parte que quema, solo queda la sospecha y el escepticismo. Pero en particular, el tema del dopaje es una cosa formidable. Hay varias escuelas distintas (los del «Me han echado droga en el Cola Cao», los del «¡No sabía que contenía productos dopantes!», los del «Somos lo que comemos», etc.), aunque todos comparten una premisa: ¡soy inocente! Hay otro grupo, en los inicios muy aceptado pero hoy en día en vías de extinción, que defiende la técnica ninja: cuando hay que hacer control antidopaje son los que tiran una bomba de humo al suelo y desaparecen. Pero no adelantemos acontecimientos.

Retrocedamos hasta el año 2004. Los Juegos Olímpicos se van a celebrar en Atenas y estaba previsto que la efervescencia local llegara a su punto álgido con el atletismo, donde los griegos contaban con fundadas opciones de medalla en carreras de velocidad: en 200 y 100 metros lisos, en categoría masculina y femenina respectivamente, con Konstantinos Kenteris y Ekaterini Thanou. Recientes adaptaciones al cine de batallas históricas, con profusión de abdominales hipertrofiados en posproducción, pueden llevar a engaño, pero hace siglos que los griegos no son conocidos especialmente por su exuberancia física. Es más, en los últimos años, los mayores portentos del deporte heleno en este aspecto se personifican en los baloncestistas Giannis Antetokounmpo o Sofoklis Schortsanitis, que de oídas parecen pertenecer a familias griegas cuyas raíces se pierden en la historia helenística, pero cuando ves su fotografía te puedes llevar cierto desengaño.

Schortsanitis, apodado Baby Shaq por razones obvias. Foto: Klearchos Kapoutsis (CC)
Schortsanitis, apodado Baby Shaq por razones obvias. Foto: Klearchos Kapoutsis (CC)

Kenteris y Thanou tenían bastante en común: eran griegos, blancos, velocistas con un físico espectacular, compartían entrenador, eran esquivos con la prensa y triunfaban en los campeonatos internacionales donde en las últimas citas se subían al cajón: en el palmarés de Thanou destacaban el oro europeo (en Múnich 2002) y las platas olímpica (en Sídney 2000, aunque volveremos a esto más adelante) y mundial (en Edmonton 2001), mientras que su compatriota había dominado el doble hectómetro siendo campeón olímpico, mundial y europeo en esas mismas citas. Es decir, Kenteris aprovechó el vacío de poder dejado por Michael Johnson tras Atlanta 96 para dominar la distancia. Hablemos de Johnson, «el expreso de Waco», «el chico de las zapatillas de oro»; quien no lo recuerde, era aquel atleta objetivamente paticorto con un tremendo tren superior. Una aparente desventaja genética —tener las piernas cortas en proporción a su cuerpo— resultó una ventaja competitiva porque, según diversos estudios biomecánicos, su centro de gravedad bajo y su zancada corta apoyada en unos glúteos pétreos le permitían trazar con más eficiencia las curvas, de ahí que explotara al máximo su talento en 200 y 400 metros, donde logró récords mundiales. Otro tanto se decía de Michael Phelps, cuyo torso exageradamente grande favorecía su comportamiento hidrodinámico, lo que se tradujo en veintidós medallas olímpicas. O los pies enormes y flexibles, como aletas de buceador, que lucía el nadador australiano Ian Thorpe, otro coleccionista de preseas. Pero ser blanco, en pruebas de velocidad, más que una ventaja competitiva coincidiremos en que es un hándicap. No era algo que se dijera abiertamente en el mundillo o en la prensa puesto que podría sonar racista, pero extrañaba que dos atletas de esta raza procedentes de un país sin tradición velocista asaltaran así, de la noche a la mañana, el podio de las competiciones más prestigiosas. Además, no era frecuente verlos en mítines en el extranjero ya que solían andar desaparecidos realizando intensos y misteriosos entrenamientos en los confines del mundo. Por si fuera poco, su entrenador Jristos Tzekos había tenido problemas por algún asuntillo con productos dopantes. Vamos, que el tema olía bastante mal, si bien todos los controles antidoping a los que se les había sometido habían resultado negativos.

Arturo Peñalba
Jot Down
Leer el reportaje completo en Jot Down

0 La portada del día 10/5/2016: El País (España)


lunes, 9 de mayo de 2016

0 Los grandes expresos europeos

Muchos de ustedes los conocieron: Compañía internacional de coches cama y grandes expresos europeos, estaba rotulado sobre las ventanillas. Hasta el nombre evocaba glamour y aventura. Uno se acostaba en Madrid y se despertaba en París o en Lisboa. También podía disfrutar de una buena cena en el vagón restaurante cuando por el pasillo un empleado agitaba la campanilla anunciando «Primer turno... Segundo turno» como Louis de Funès en la película Fantomas. Llegabas descansado, duchado y desayunado. Era una forma cómoda y agradable de viajar. Un servicio que, con las limitaciones propias de los tiempos, se mantuvo operativo hasta no hace mucho. Lo caro del asunto quedaba compensado al ahorrarte dos noches de hotel por viaje; así que frente a las incertidumbres y humillaciones de los aeropuertos, el coche cama o el más económico vagón de literas ofrecían una alternativa estupenda. Nunca fui a París de otro modo mientras los trenes nocturnos de Renfe funcionaron. Me gustaba ir en ellos. Por desgracia, esa compañía que antes llamaba pasajeros a los viajeros y ahora los insulta llamándolos clientes suprimió el de París, condenándonos al avión. Pero mantuvo el de Lisboa. Y en él viajé el otro día. Para mi desdicha.


Eran los mismos vagones de la última vez, hace cinco o seis años. Pero con el deterioro, no reparado por nadie, de todo ese tiempo. Una especie de caspa ferroviaria. Subí al vagón con desasosiego al comprobar el escaso mantenimiento general. No había ningún empleado en el andén, así que busqué mi departamento y me metí en él. Al rato apareció un señor portugués bajito y se quedó parado en la puerta, mirándome con cara de preguntarse qué haría allí aquel pringado. Me pidió el billete de ida -rompió el de vuelta al cortarlo con mucha torpeza- y le di una propina generosa, natural para alguien que supones, según las viejas tradiciones de los coches cama, que va a ocuparse de tu bienestar durante toda la noche. Y confieso que su expresión de indiferencia al guardarse el billete me alarmó. Va a dar igual que me des propina o no, decía aquel careto. Para lo que hay.

Arturo Pérez-Reverte
XL Semanal
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0 Caso

Observaba Ussía cierta euforia entre sus amigos atléticos.

-La vida es muy dura, y en ocasiones, injusta.

Dice mi admirado Alfonso. Y así es. Es el grito de un madridista -de los grandes- a una realidad que desde el prisma colchonero empieza a vislumbrarse como veíamos aquellas películas que iban después del boxeo en el Plus cuando éramos tan jóvenes, que veíamos ese cine sin tener dinero para la cuota de la plataforma de PRISA.

El Atlético de Madrid busca definir su historia que se escribe en círculos concéntricos sin un centro claro. De ahí que Milán haya servido para señalar un total y perder los parciales por el camino. La historia ha pasado de jugarse partido a partido a jugarse final a final y así no hay manera.
A esa euforia "háganle caso, pero poco" que diría Camba.

El trabajo, en la España de los 4.791.400 parados, no es una cuestión de privilegios sino del 'no quedan más cojones'. Por ello, las llamadas a la testiculina del Cholo no son más que una inflexión dentro del fútbol que, como indicaba Orfeo Suárez en El Mundo, no hay que acabar creyéndose del todo o empezar a creerse siquiera porque puede uno acabar encerrado en una trampa mortal de esas de las películas de Saw en las que, se mueva uno como se mueva, acaba hecho trizas.

Por eso el discurso de la euforia hay que entenderlo como de lejos, como una celebración, como si los muchachos del Manzanares se hubieran subido a la plataforma en movimiento del 'Cámbiame' y les hubieran dicho que adelante, que los maqueaban, que tienen algo.

El algo es precisamente lo que guarda este Atlético de Madrid. No son, fueron ni querrán ser pose. Últimamente se gana casi siempre pero las derrotas forman parte del juego que hay que admitir sin buscar excusas del todo a cien. Hagánme caso. Decidan si mucho o poco.


Darío Novo

0 La portada del día 9/5/2016: La Razón (España)


miércoles, 4 de mayo de 2016

0 Bayern 2-1 Atlético de Madrid: La final justifica los medios

En una tesitura complicada nos puso  aquel que inventó el fútbol y añadió números al asunto. Un balón, once jugadores, dos partes. Esto último condena a la crónica de lo de ayer: dos partes. Diferenciadas ellas y no solo por su tiempo.

La primera fue una oda al insulto de lo 'no válido' que es algo que se crea siempre que una fuerza puede vencer a lo oficial. Bastó que Xavi dijera su predisposición -¡moral!- hacia el único juego posible para que el Atleti se volviera a reinventar.

Mal, por cierto. La primera mitad del Atlético de Madrid fue un achique de espacios excesivo incluso para los que amamos el 'antifútbol'. El arreón inicial, que duró hasta el 25 o así, recordó que las semis de Champions no eran un viaje dentro del Erasmus sin más. Muller demostró a cada segundo el jugador que es y las combinaciones frontales, descargadas en Ribery, auguraron lo sucedido.

Sandro Rey lo hubiera adivinado también: un gol del Bayern. Llegó en una falta cometida por Augusto, un tipo cumplidor, pero al que le quedan grandes demasiadas vitolas. Al balón le pegó Xabi con la rabia contenida de Lisboa y Giménez, soberbio y fiel sanchopanza de Godín, no pudo esquivar y no sólo eso sino que desvió el tiro que iba a las manos de Oblak.

Una señora con guadaña y vestida de negro nos tocó la cara. En un agarrón de Giménez a Javi Martínez, tan claro como innecesario, tan evitable como tendencioso, Cakir señaló penalti. Muller lanzó centrado y Oblak blocó asegurando que también para penaltis.

Los de Guardiola comenzaron a desgastarse por el propio peso de los minutos. Ante cualquier incidencia, Oblak que, junto a Gabi, fue lo único salvable de la primera mitad. Oblak consiguió que olvidásemos a Courtois y hay quien empieza a pedir una calle con su nombre en Madrid. Yo por menos de una plaza no muevo un dedo.

Los otros 45

Y de ahí los números. En la segunda parte, Simeone decidió dar entrada a un futbolista por Augusto. Carrasco, o el aire fresco, supuso que el Atleti combinara como no lo había hecho en todo el encuentro. En una única de esas, Torres asistió a Griezmann que se quedó sólo ante Neuer. Tras un día en el que los segundos se nos hacían minutos y los minutos horas, los minutos se nos hicieron días. El francés no falló, no había opción de ello. Saltamos, nos abrazamos, dijimos "¡el fútbol es la hostia!" pero miramos al reloj y no pensamos lo mismo.

El Atleti fue reculando campo, y metros, y cesped del bien cortado hasta que sucedió lo inevitable. Lewandowski cabeceó a la red y todos pensamos en lo que quedaba por sufrir. Pero Torres se sacó una jugada de las de Torres y forzó un penalti que no era. No lo era tanto que quiso fallarlo o, solo de esa manera se explica que lo tirase al mismo sitio que el penalti erróneo alemán.

A partir de ahí cogimos aire y lo fuimos echando poco a poco. Recuperábamos en las acciones de Thomas y lo perdíamos en los segundos en los que los balones se iban a las bandas alemanas. Tras 5 de descuento justos como la encarcelación de Conde, el árbitro pitó el final. Cantamos mucho, nos abrazamos y preguntamos dónde está la escuela del 'antifútbol'. Esa misma que propugna los valores de que el fútbol lo inventaron los ingleses, se juega once contra once y siempre ganan los alemanes.

Ahora ganar es otra cosa porque Cholo Simeone vino a enseñar a vencer. En eso el Atleti es único por las escasas derrotas. Las críticas y la moralina del 'antifútbol' importan hoy lo que la Cipriana en los títeres. El 'antifútbol' sigue su camino y nos encanta. Partido a partido.


Darío Novo

martes, 3 de mayo de 2016

0 De hijos a padres

¿Cómo va todo por allí arriba?

Aquí hemos empezado por madrugar que es la mejor manera de vivir los sueños que, de un tiempo a esta parte, vivimos mejor despiertos.

Fíjate cómo será la locura que hasta mamá me pregunta por el Atleti y por cómo puede caer eliminado el Madrid, pero esto último te lo cuento bajito que es un secreto. Hace unos días cenando me decía que era normal que fuera del Atleti ya que no era más que una barriga cuando pisé el Calderón por vez primera.

Supongo que allí también estaréis disfrutando lo vuestro, que es lo mismo. Por estos lugares ha empezado a surgir una especie de fiebre rojiblanca a la que todo el mundo se arrima. La motivación de Simeone se estudia en las Universidades que debe ser lo único que se estudia. También hay tontos, claro. De hecho si el escáner de los aeropuertos españoles detectara tontos, el número de viajeros descendería en un 50%. O más. Dicen que no jugamos a nada; antifútbol lo llaman. Yo les miro y sonrío con una breve mueca pensando en su desencanto, su sopa fría al llegar a casa, su wasapp sin notificaciones.

Sabrás que nos acordamos mucho de ti en todos los momentos: en los éxitos -que van llegando- y cuando hay que mirar para arriba para cualquier cosa. Estos días del Atleti son especiales y también nos acordamos. Como en el gol de Simeone, el gol de Kiko, el de Pantic, el de Forlán, el de Godín, en fin, esos días.

Hace tiempo que corre por el Calderón una frase que habla del sentimiento transmitido de padres a hijos y sentía un poco el deber como hijo de darte gracias por él por ser parte contratante. Es una herencia invalorable y fuera de toda ley que nos dejasteis y que defendemos y defenderemos con uñas y dientes.

Ya sé dónde verás el partido, no hace falta que me lo digas. El tercer anfiteatro estará hoy de gala para vivir uno de los días más importantes de la historia del Atlético de Madrid. Al acabar el partido, ganemos o perdamos, miraremos al cielo y no os veremos porque físicamente no estáis aunque nunca nos faltéis en el recuerdo.

Da abrazos por allí arriba, papá, y quédate con el que será el segundo más grande. El grande de verdad prometo mandártelo desde Milán.


Darío Novo

0 La portada del día 3/5/2016: Mirror Sport (UK)


lunes, 2 de mayo de 2016

0 Una historia de España (LXII)

Ahora hay que hablar de Marruecos, que ya va siendo hora; porque si algo pesó en la política y la sociedad españolas de principios del siglo XX fue la cuestión marroquí. La guerra de África, como se la iba llamando. El Magreb era nuestra vecindad natural, y los conflictos eran viejos, con raíces en la Reconquista, la piratería berberisca, las expediciones militares españolas y las plazas de soberanía situadas en la zona. Ya en 1859 había habido una guerra seria con 4.000 muertos españoles, el general Prim y sus voluntarios catalanes y vascos, y las victorias de Castillejos, Tetuán y Wad Ras. Pero los moros, sobre todo los del Rif marroquí, que eran chulos y tenían de sobra lo que hay que tener, no se dejaban trajinar por las buenas, y en 1893 se lió otro pifostio en torno a Melilla que nos costó una pila de muertos, entre ellos el general Margallo, que cascó en combate -en aquel tiempo, los generales todavía cascaban en combate-. Nueve años después, por el tratado de Fez, Francia y España se repartieron Marruecos por la cara. La cosa era que, como en Europa todo hijo de vecino andaba haciéndose un imperio colonial, España, empeñada en que la respetaran un poquito después del 98, no quería ser menos. Así que Marruecos era la única ocasión para quitarse la espina: por una parte se mantenía ocupados a los militares, que podían ponerse medallas y hacer olvidar las humillaciones y desprestigio de la pérdida de Cuba y Filipinas; por otra, participábamos junto a Inglaterra y Francia en el control del estrecho de Gibraltar; y en tercer lugar se reforzaban los negocios del rey Alfonso XIII y la oligarquía financiera con la explotación de las minas de hierro y plomo marroquí.

Arturo Pérez-Reverte
XL Semanal
Leer la Patente de corso completa en XL Semanal

0 La portada del día 2/5/2016: La Vanguardia (España)


domingo, 1 de mayo de 2016

0 Somos la leche

[...] Hoy, el impacto de lo audiovisual tiene a los empresarios de los medios escritos tradicionales como a Foreman cuando se comió aquella mítica derecha de Ali. Con los ojos glaucos, groguis, dando manotazos de náufrago, sin entender por dónde les vino la hostia, tratando de levantarse antes de que las redes, la competencia y hasta los youtubers cuenten hasta 10.

 El resultado de todo es que importa mucho la comunicación y nada la información. Que queremos usuarios y no lectores. Que los medios son una eterna jornada de puertas abiertas en las que un señor de Murcia o un tuitero de Palencia se te meten en la redacción, se te sientan en el ordenador y te dicen cómo tienes que hacer el periódico. Las otra tarde una manada de japoneses con Nikon vio a un tipo leyendo un diario en el andén de Alonso Martínez -exótico en el ademán-, y se hicieron una foto con él porque no daban crédito.

Pedro Simón
El Mundo
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